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L’heure avance, je ne me presse pas. L’apathie dont mon corps s’est imprégné ne veut pas déguerpir. Elle a même atteint mon esprit enrhumé par la feignantise.
J’ai faim.
Trop peu de temps, je file à mon rythme rue du faubourg Saint Antoine porte à gauche du petit café. Je m’attends à un vernissage dans une gallerie et je me retrouve chez quelqu’un.
Au cours de discussions on me parle de ce personnage fantasque. Andreï, russe blanc de par son grand père que tout le monde prénomme « le nain ».
Au détour de petits fours, un homme aux dents de vin rouge vient perturber l’espace vitalement odorant des narines d’une amie. One me reparle du nain qui n’est jamais mentionné sans une certaine accentuation exagérée sur le pronom « LE ».
Il ne parle pas un mot de russe, déception du mélangé de qui on en attends toujours beaucoup trop sur ses origines. Les gens s’agitent dans cette galerie-appartement où le nain les héberge.
Je cherche la sortie après avoir eu mon quota visuel et gargantuesque. Je croise une bande de jeunes collégiens aux cellules grisées par la végétation euphorisante.
Dans le vestibule d’entrée, sur un énorme fauteuil, je découvre le nain. Il a une chevelure d’or tirée vers le haut et a l’air irréel, comme sorti d’un conte. Il y a du monde autour de lui, comme si c’était l’oeuvre la plus réussie de la soirée. Accroupie à côté de lui je remarque une superbe jeune femme à la peau blanche encadrée d’une chevelure marron. Des vêtements bien choisis allongent sa longue silhouette lorsqu’elle se redresse.
J’apprends plus tard que c’est sa femme, son plus bel atour. Elle aura su trouver son prince charmant.
Photo: KoAn La Scrivana sur flickr.com
Dans ta tête : Galerie de Portraits par Yasmine T. Miller 